Colo do Pai

Eis-me aqui, filho.
Volto para a casa dos sonhos
onde sei que m'esperaste
por tanto tempo aí perdido.
Trago-te agora um sentido
para a crença que deixaste.

Sabes, filho,
em seu íntimo
que por mais que esta busca as cegas
possa fazer de teu prazer tão ínfimo
(mímese no próximo
muleta no amor)
não há busca mais a esmo,
pois ninguém é para ti indispensável
como és para si mesmo.

Não há morte, não há perda
que, cedo ou tarde,
não culmine na cabeça
levantada em estandarte.
Demonstrando, então, com arte,
que tudo um dia se supera.

Então agarra, filho, essa quimera
que hoje devora teu peito
pois se há alguém
para quem deves respeito
não há jeito, não há forma:
para respeitá-la
respeite-se primeiro.
Esse não te abandona.
Esse, não decepciona.

Rimas de dor

Quando me disseste que era o fim
com sua voz fria de marfim
gritei em desespero e dor
segurando em mim o pranto:
Te amo!
Te amo!
Tanto!

Assim veio o sofrimento
arauto de tormento.
Palavras e abraços ampararam...
Mas só por um ínfimo momento.
Te amo...
Te amo...
E tento...

Te esquecer mas não consigo.
Penso em teu corpo... Em teu beijo...
E sigo incurável neste ansejo
pois te amo
te amo
e te desejo

O caminho para a paz
e o fim de todo amor
está na escolha que se faz
então escolha seu valor.

Convenço-me hoje do que sei
E retorno agora à vida
Na qual fui outrora rei
Te amo...
Te amo...
Te amei.

As dicas do fim

“Olá”, foi o que disse o fim quando chegou.
Não sabia quem ali estava, ou quem falava...

Só queria saber de chegar e sentar.

E assim fez...

Depois do que falou

Sobre minha estupidez.

“E que lágrimas são essas?”, começou o fim,

“Queres uma vida de presente? Não percebes

o problema com o que sentes?”.

“Dói muito”, respondi, impaciente,

“Só quero isso longe de mim...”.

“Não posso realizar tal proeza.

Sou só o fim, de três letras,

menor que ‘amor’, o remédio perfeito

para os males aí em teu peito”.

“Não quero amor, fim.

Só quero a maldita dor

Bem longe de mim!”

“Ora, por favor!

Não te faças de rogado!

Sabes muito bem que mal de amor

Com novo amor está curado!”

Bem sábio esse fim...

Autoria

Risco um fósforo

e ainda em chama

apago sua cabeça

na página de meu livro.

Assinatura de esmero

aquela que deixo.

De minha autoria.

Paulo Leminsk

Algumas versões que fiz de poesias do Paulo Leminsk. São elas, respectivamente: Merda e ouro, Um dia vai ser, Um bom poema, Tudo que eu diga seja poesia.

Merda ed oro

Merda è veleno.

Tuttavia, non c'è nulla

che sia più bello

di una bella cacata.

Cacano i ricchi, cacano i poveri,

cacano i re e cacano le fate.

Non c'è merda che si paragoni

allo stronzo della persona amata.

Un giorno verrà

sui sentieri che prendo

un giorno verrà

ma non so quando.

Una bella poesia

una bella poesia

ci vogliono anni

cinque a giocare palla,

ma cinque a studiare sanscrito

sei a portare pietre,

nove a frequentare la vicina,

sette ad essere pestato,

quattro a camminare da solo,

tre a cambiare città,

dieci a cambiare l'argomento,

un'eternità, io e te,

a camminare insieme.

Tutto quello che dirò sarà poesia

mulino di versi

alimentato dal vento

nelle notte di bohème

verrà il giorno

in cui tutto quello che dirò

sarà poesia.

Canção de outono

Tradução livre do poema Chanson d'automne, de Paul Verlaine

Os soluços longos

dos violinos

do outono

ferem meu eu

sem apogeu.

Monótono.

Sufocantes... Sufocantes...

E distantes

são as lembranças

daquelas ânsias...

Que choram.

Sempre vou

nas tempestades

que me levam

daqui pra lá

de lá pra cá

como faz

com as

folhas

mortas

A hora santa

É chegada a hora.

Tempo de noite, onde o medo mora.

O sino já chorou

choroooooouuuuuu

choroooooouuuuuu

marcando a hora

que m’encerrou.

Esta masmorra , só minha,

com grades de ponteiros,

cela infeliz e medonha,

conta a chegada d’um barqueiro que caminha

para me levar em sua viagem enfadonha...

É hora!

Já vejo a Morte, minha senhora,

(Sem... hora. Sem... hora. Sem... hora)

montada em corcéis de fulgor

munida de foices e relógios

que numa abaixada, seguida de ósculos,

carrega-me na calmaria de seus braços

para o calor-frio de seu amor.

E caminho

ouço fraco o sino que batia

marcando, no eco inconsciente,

o tempo que morria.