O Texto é Extase

da calma que remonta a alma
externa de maneira...
merda!
[rascunho]
sábio de flores... (?)
manha
mas calma!
que loucuras remontam razões
e questões não escritas podem
respostas obter de calmas
rosas... sábias...

O sentido que falta ao rascunho
deixa margem para texto
do leitor que, aflito,
remonta as friezas do rabisco
manchando o que escrevo
com tríades estranhas de desejo
interpretante.

Ó rosas de amores cálidos
forma martírios de cadência
raros
e o disforme rosto do além
amedronta
a fria candura de razões
apronta
[é rascunho! é rascunho]
(rascunho do rascunho)

À margem do rio-sem-leito

Passei por loja de algo translúcido
nem sei qu’é, mas num queria
acabei vendo meu ser de outro no espelho
sei que tava fosco e opaco aquele meu imagem borrada
mas via.

De tanto que mirava tamanha maravilha o pobre de olho virava
e entendi onde tava um’alma pra pegá
querendo colocá em lugar que antes nem pensava que passava.

Minha alma... minh’alma... minúscula... menor...
podia andar por qual nem eu sabia
e entrava em espaço qu’eu por vezes nem via
não deixava de ser eu na imagem virada
as vezes perecendo em vidro ou espelho mais limpo
... melhor!
Pior?

Aquele que era eu podia andar em lojas caras
que na vida por respeito não entrava
Não tem de quê.
Ou viajar por entre espelhos de casas
qui ca minha inteligência, num tinha jeito,
pra mim não tinha leito.

Motivo pra tá lá tem minha alma...
Será que no céu tem espelho?

Ataques

Uma fuga fria
da matéria nua
e vazia
fez com que homens
criassem máscaras
para jamais mostrar
mostrar
a criatura vulgar
no amar(.)

Usando a máscara
você me desconhece
pois ao teu lado
pensavas que eu sorria
mas por dentro, chorava...
por dentro, morria...

Filosofia de Minha composição

Nada escrevo
depois de pronto
tudo leio
de partida

é gradual
a filosofia
sendo irreal
e minha
composição
de minha poesia

É pequeno.

desafio-te a ler algo
que nunca foi maestrado
é minha composição
não da teoria
é minha composição
minha composição vadia
e vazia.
Mas Minha.

Somos Arte

Quando olho ao céu
vejo não algo
mas Quem.
Não é azul
nem belo
o esmero
de mirar a imagem
miragem
do velho que observa meus rabiscos
sem notar os próprios riscos
formados no ato de tentar
tentar...
me interpretar.

Livre
Não sou Arte.
Sou?
Arte de arteiro
ou Arte de artista?
Ele sabe.
(o realista)

A (ir)Realidade

Represento hoje
aquilo que não
posso manusear

Um ideal maravilhoso
sendo repleto
de realidades diversas
que como ser
entenderei apenas sombra
e talvez represeta'o nível de nada.

Rimas de Sabet

Existe calamidade na maldade
é essa a realidade
canta uma Rima com desdém.

Existe o triste deletar
na mania de falar
canta de novo outro alguém.

Existe homem manfeitor
desumano sem pudor
canta a voz que vem do além.

Estão todos afirmando
e, sem notar, vão cantando.
Falta lembrar ao amém
que não basta cantar
de cantante por cantar
não lembrando de Dizer
esquecendo do falar.