Paulo Leminsk

Algumas versões que fiz de poesias do Paulo Leminsk. São elas, respectivamente: Merda e ouro, Um dia vai ser, Um bom poema, Tudo que eu diga seja poesia.

Merda ed oro

Merda è veleno.

Tuttavia, non c'è nulla

che sia più bello

di una bella cacata.

Cacano i ricchi, cacano i poveri,

cacano i re e cacano le fate.

Non c'è merda che si paragoni

allo stronzo della persona amata.

Un giorno verrà

sui sentieri che prendo

un giorno verrà

ma non so quando.

Una bella poesia

una bella poesia

ci vogliono anni

cinque a giocare palla,

ma cinque a studiare sanscrito

sei a portare pietre,

nove a frequentare la vicina,

sette ad essere pestato,

quattro a camminare da solo,

tre a cambiare città,

dieci a cambiare l'argomento,

un'eternità, io e te,

a camminare insieme.

Tutto quello che dirò sarà poesia

mulino di versi

alimentato dal vento

nelle notte di bohème

verrà il giorno

in cui tutto quello che dirò

sarà poesia.

Canção de outono

Tradução livre do poema Chanson d'automne, de Paul Verlaine

Os soluços longos

dos violinos

do outono

ferem meu eu

sem apogeu.

Monótono.

Sufocantes... Sufocantes...

E distantes

são as lembranças

daquelas ânsias...

Que choram.

Sempre vou

nas tempestades

que me levam

daqui pra lá

de lá pra cá

como faz

com as

folhas

mortas

A hora santa

É chegada a hora.

Tempo de noite, onde o medo mora.

O sino já chorou

choroooooouuuuuu

choroooooouuuuuu

marcando a hora

que m’encerrou.

Esta masmorra , só minha,

com grades de ponteiros,

cela infeliz e medonha,

conta a chegada d’um barqueiro que caminha

para me levar em sua viagem enfadonha...

É hora!

Já vejo a Morte, minha senhora,

(Sem... hora. Sem... hora. Sem... hora)

montada em corcéis de fulgor

munida de foices e relógios

que numa abaixada, seguida de ósculos,

carrega-me na calmaria de seus braços

para o calor-frio de seu amor.

E caminho

ouço fraco o sino que batia

marcando, no eco inconsciente,

o tempo que morria.

A vespa

Asa, asa, asinha, asa.

Zum, zum, zum zum zum

zum, zum, zum

zumzumzum

Bzz, bzz, bzz

bzz, bzzz bzzz

bz! Para... Senta...

Tsssssssssssssssssssss

Ficou esquecido.

Foi tão impreciso...

Que ficou na vez passada.

Eis o dilema do Poeta

As palavras não bastam,

mas é o que tem pra janta

A Panverbacidade

e onde estaria o verbo

nessa panverbacidade

que não acalenta, mas afugenta

o desencanto de minha vil verdade

e a saudade ligeira vivacidade

(quanto ade)

que tenho da vaidade

de um poeta simplista e sorridente

sem voz, sem paz, indigente

dentro de sua própria mente.

 

De tanto amar lançou ao fogo uma folha

Que pra apagar, custou o caderno e a pena.

Uma obra prima

Certa vez, num dia incerto, estava eu sentado em meu sofá, distraído, conversando entre amigos. Na TV, ligada e esquecida, brotava uma novela qualquer. Não me lembro ao certo os porquês, mas na cena em questão dançava uma mulher o clássico pole dance americano.

De vislumbre, no canto sutil de meus olhos, a imagem dançava em ritmo frenético. A mulher e o metal no qual se enroscava eram um, faziam um, diziam um.

Foi então que nasceu a poesia.

Escrevi no caderno de notas, ao lado do telefone. A magia do momento me tomou, e as palavras, embebidas então pelo fulgor, saltaram pelos meus dedos após sua travessia de imaginários em cada nervo de meu corpo.

Dei a luz uma poesia, sua forma era poema. Como de praxe, li para os presentes, que aplaudiram a inspiração.

Deixei a poesia no caderninho.

Esquecida em seu repouso, não reclamara seus direitos a publicação. Era demais pr’ela.

Tempinho depois, procurei a poesia, pois me lembrou um dos amigos presentes na ocasião, e ela já não estava lá. Fora arrancada, e só vestígios do papel sobraram.

Hoje penso: que terá acontecido com ela? Será a menina-dos-olhos de uma moça que ainda a lê antes de dormir? Terá se tornado lixo e morre eternamente, calada em seus suspiros fadados ao esquecimento? Encanta o jovem apaixonado? Jaz ao lado de um suicida?

Eis a maravilhosa beleza da arte, da poesia.

Eis minha obra prima.